Poros e Cendais - UOL Blog

[ ver mensagens anteriores ]

esse ato, esse instante — essa arte? — esse amargo da palavra fim. como se você passasse e eu não visse: dói. é como ouvir acordes compartilhados nunca mais unidos. inverno e verão, onde era: inverno ou verão: (os dois, juntos.) era essa coisa de qualquer coisa haver de ser compartilhada. aquele rito, aquele ensaio, aquela sina, aquela rotina querida e esperada. aquelas manhãs e tardes. aquela espera sabendo do encontro. aquela certeza que sofria nas esperas. (aqueles surtos. aquela — com licença da palavra — vida.) era isso que ora me diz: é. é essa coisa de suspenso de ruptura de final que diz início. é esse instante — a certeza? dói. — de não mais início. *Antoniel Campos* Escrito por AC às 00h16 [ ]
Ao Que Diz-me O Ciúme me Convenço "Os ciúmes sabem mais que a verdade" Gabriel García Márquez É de pedra a certeza que eu suponho. É real toda a trama que eu invento. É de encaixe perfeito o que foi sonho. É-me audível o que diz teu pensamento. Se disfarça o punhal meu ar risonho, é porque mais prazer dá-me o tormento em querer, no que é claro, o mais medonho eu saber para o meu convencimento. Se é real a certeza que eu suponho, ao que não resta dúvida dou azo e ao incerto, decerto lhe pertenço. Pois é pedra essa trama que eu invento: ao que diz-me a verdade, pouco caso; ao que diz-me o ciúme, me convenço. *Antoniel Campos* Escrito por AC às 07h53 [ ]
essa aí ousa declinar a mão esquerda em suposto tanto faz, como se o ângulo de repouso pensado não o fosse. quer deixar os cabelos — loiros — parecerem assim como num lance fortuito do acaso. e olha assim para um nada, como se para mim não fosse esse olhar. e ela quer deixar transparecer um sorriso assim meio podia ou não podia ser, entende? (perceba como a franja — eu digo: propositadamente — beija a sobrancelha). e ela se senta assim meio largadona. e eu volto às suas mãos e digo: juro que posso lhe sentir o cheiro e dizer qual perfume. e esse "U" que vai de ombro a ombro num deixar só na medida nem um mais nem um menos: só o que deve. falo dos peitos dessa mulher. dos peitos de sharon. eu que tantas vezes os tive rentes à barba de dois dias e agora nessa de três só minhas mãos a alisá-la... como quem diz: nossa, como você mudou. mas ela olha de lado como se aqui eu não estivesse. mas eu estou e digo a ela, a você: são inesquecíveis. AC Escrito por AC às 01h02 [ ]
Um segundo e não mais. Basta um segundo. Nada mais que um segundo — um só se basta. Basta o tempo que a um segundo basta para ser todo tempo num segundo. E que baste um segundo de um segundo para o tempo do tempo não ser mais. Basta o tempo que o tempo é. Não mais. E ao segundo um segundo do seu tempo, Baste um tempo ao segundo pra ser tempo, Baste ao tempo um segundo. Nada mais. *Antoniel Campos* Escrito por AC às 06h55 [ ]
CONTRACANTO Eu canto se não sinto o que aparento e invento um contraponto, se nem tanto. E enquanto me desmonto em fingimento, sustento o que pressinto em contracanto. Suplanto esse confronto e me arrebento: me enfrento, me desminto e me quebranto. Por manto, em labirinto me apresento: me ausento, nada aponto e me decanto. No entanto, me remonto e me acrescento. Sedento de absinto me transplanto, conquanto o desaponto seja alento. E ao vento eu seja extinto, sem espanto, sem pranto, sem apronto e desatento, pois lento é que, sucinto, me levanto. *Antoniel Campos* Escrito por AC às 23h44 [ ]
Celebra-se aqui o provisório. O breve, o transitivo, o fugidio. Prefere-se o fugaz e o ilusório e tudo o que faz tudo mais tardio. Certeza não se quer. Quer-se o vazio. Do cerne, nada mais do que envoltório. Não há seta a seguir. Só há desvio. O sim, só se num sim contraditório. Que tudo seja parco e irrisório. Que nada seja fim, mas extravio. Que seja, o que for fixo, migratório. E o que se diz valer, seja baldio. Só nasça o que de si for predatório. Celebra-se aqui o desvario. *Antoniel Campos* Escrito por AC às 16h31 [ ]