A PÉTALA

leve e rubra,

brinca em minhas mãos a pétala.

ora na esquerda, ora na direita.

cendal fina fragrância,

adentra em meus poros essa pétala.

ora em mim completo, ora em mim inteiro.

e como só o que fica é o verdadeiro,

de súbito uma certeza sobrevém:

eu sei que tenho a pétala,

ela sabe que me tem.

Antoniel Campos

Escrito por AC às 17h11
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Dezembro é mês iconoclasta

Eu que mando às favas o zodíaco, minto se disser que essa data passa otavianamente em brancas nuvens.

Tu és, dezembro, toda a impaciência que hipocritamente disfarço em calmaria durante os onze meses que te gestam.

Tens o fado de fingir por mim tudo aquilo que se diz ao som de jingobels, de hohohos.

Teus trinta e um dias, no entanto, são demais. E acabo explodindo. Claro que por dentro, que é pra doer mais. Aos passantes e transeuntes, apenas a fagulha da lava que me trazes.

Em dezembro eu perco meus amigos. Em dezembro eu perco meus amores.

A impaciência — calma, imbecil (digo a mim). O mundo continua em janeiro — é tal que não suporto o vento, que dirá as gentes. Então eu venho a esse porto breve e leve das coisas que dizemos por escrito — ah, vã tentativa de tangenciar e..... ferrar-se no centro — e as gentes estão lá, como se me esperassem. Mas logo em dezembro? E estão lá dizendo do alto dos seus tamboretes que (nem dizem “salvo engano”, dizem e pronto): o caminho da poesia, imbecil (dizem a mim), é esse.

Eu: escuta, mané. Você pode não acreditar, mas o umbigo da literatura não está no seu umbigo. A única coisa que está no seu umbigo é o seu umbigo, porque o umbigo da literatura é feito o espírito: sopra onde quer.

Mas o fascismo é tal que tudo se arranja. Eu? ser acusado de não ouvir as vozes díspares dissonantes atravessadas enviesadas transversais àquilo que julgo o caminho? ma jamé! Vem cá, menino: você que é estranho ao nosso ninho será aceito como se aceitado fosse o seu falar. Quero ver nos acusarem de gueto. Pensam e dizem.

Mas fodem o próprio e, de resto, o resto. O próprio porque isolam-no, tiram-lhe seus pares — e por extensão, seus ímpares —, e o resto porque, ora, resto é resto. Mas é tudo muito educado. É tudo muito rebelde — MENTIRA! — É tudo muito estudado e embasado. É tudo uma ode ao umbigo deles mesmos — VERDADE!

Um beijo às exceções, claro. Àqueles que estão lá tal como se aqui estivessem, porque não há lá nem aqui. Há ser. Há querer ser aquilo que se quer ser. E onde e como e quando e quanto.

Mas tudo por culpa de dezembro, que me faz dar ouvidos ao que de ouvidos não precisa. Puto com esse mês. Puto por me deixar à flor da pele. Bicho acuado, na defesa.

Um esforço enorme contra a enorme vontade de destruir coisas caras, por nada.

Em dezembro eu perco, meus amigos. Em dezembro eu perco, meus amores.

Antoniel Campos

Escrito por AC às 12h18
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vou começar a escrever cartinhas

e utilizar mais vezes o correio,

que é pra tuas mãos juntarem-se às minhas

ao desdobrares as cartas ao meio.

nesse momento sei que me adivinhas

e a tua boca eu toco de permeio.

se eu tiver sorte,  a carta tu caminhas

entre tuas coxas, a barriga e o seio.

se vais dormir, eu dormirei contigo,

beijando a boca, te lambendo o umbigo

e me enrolando nas tuas trancinhas.

deleto e-mails, esqueço os torpedos,

pois pra tocar na ponta dos teus dedos

vou começar a escrever cartinhas.

Antoniel Campos

Escrito por AC às 14h38
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